miércoles, 28 de marzo de 2012

Hernández por Ibáñez


Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién,
quién levantó los olivos?

No los levantó la nada,
ni el dinero, ni el señor,
sino la tierra callada,
el trabajo y el sudor.

Unidos al agua pura
y a los planetas unidos,
los tres dieron la hermosura
de los troncos retorcidos.

Levántate, olivo cano,
dijeron al pie del viento.
Y el olivo alzó una mano
poderosa de cimiento.

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién
amamantó los olivos?

Vuestra sangre, vuestra vida,
no la del explotador
que se enriqueció en la herida
generosa del sudor.

No la del terrateniente
que os sepultó en la pobreza,
que os pisoteó la frente,
que os redujo la cabeza.

Árboles que vuestro afán
consagró al centro del día
eran principio de un pan
que sólo el otro comía.

¡Cuántos siglos de aceituna,
los pies y las manos presos,
sol a sol y luna a luna,
pesan sobre vuestros huesos!

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
pregunta mi alma: ¿de quién,
de quién son estos olivos?

Jaén, levántate brava
sobre tus piedras lunares,
no vayas a ser esclava
con todos tus olivares.

Dentro de la claridad
del aceite y sus aromas,
indican tu libertad
la libertad de tus lomas.

Miguel Hernández
Murió en Alicante, el 28 de marzo de 1942

martes, 27 de marzo de 2012

miércoles, 21 de marzo de 2012

Poesía


...Poesía es amargura,
miel celeste que mana
de un panal invisible
que fabrican las almas.

Poesía es lo imposible
hecho posible. Arpa
que tiene en vez de cuerdas
corazones y llamas.

Poesía es la vida
que cruzamos con ansia
esperando al que lleva
sin rumbo nuestra barca...

Antonio Machado

martes, 20 de marzo de 2012

Otoño

Pintaron de gris el cielo
y el suelo
se fue abrigando con hojas,
se fue vistiendo de otoño.

miércoles, 14 de marzo de 2012

¿Alguna vez probaste hacer uno?

Hoy se recuerda el nacimiento de Akira Yoshizawa, padre del Origami moderno. ¿Quién de nosotros no ha probado con plegar papel para obtener una forma cualquiera? Un barco, un avión, un abanico... pero hay quienes tienen la destreza de lograr algo más complejo, realizando el verdadero arte del origami o papiroflexia.

Este antiguo arte milenario japonés también forma parte de leyendas y movimientos mundiales por la paz, lo cual es muy importante de recordar ya que la voluntad de amor y esperanza de muchos puede mover montañas.

Todo da comienzo en la historia de Sadako Sasaki, una de las niñas que no murió el día de la explosión de la bomba atómica sobre Hiroshima, pero que sí enfermó de leucemia por la radiación atómica.

Al saber de su enfermedad una amiga suya intentó animarla contándole la leyenda de las mil grullas de papel. La tradición japonesa dice que se concederá un desea a aquella persona que consiga doblar mil grullas de papel como recompensa por el esfuerzo y la concentración para lograrlo.

Sadako comenzó a doblar grullas intentando conseguir su deseo de curarse mágicamente, pero no lo logró. Murió en 1955 con 644 grullas plegadas.

Conmovidos, sus amigos y compañeros de la escuela se propusieron terminar de plegar las mil grullas como homenaje a su dedicación, y volverlas a plegar cada año para recordarla, además de difundir su historia.

También fue realizada una estatua de Sadako con una grulla, que hoy está en el Parque de la Paz de Hiroshima, bajo la cual reza: "Éste es nuestro grito, ésta es nuestra plegaria: paz en el mundo".

La historia de Sadako dio la vuelta al mundo y las grullas y el origami se convirtieron en símbolos de paz. Y es así que cada 6 de agosto el mundo se viste de grullas de papel.

En estos días en que la violencia germina, ¿te animas a hacer tu propia grulla?. Si quieres saber cómo en la Biblioteca Recreativa tenemos un libro de papiroflexia que te dará la respuesta.

¡Te esperamos!

martes, 13 de marzo de 2012

Martes 13

El nuestro es un amor de martes trece
que no se casa, ni se embarca,
que tiene perfecta la distancia
para no matarse
por tus celos de todas
y mis celos de nada.

El nuestro es un amor de dos ciegos
que saben que el beso perfecto
es el beso deseado, pero no se buscan,
se queda cada uno parado y
sin tropezar nunca, como dos esquinas,
tus labios con mis labios.

El nuestro es un amor que duele
como si el corazón fuera un papel
que se arruga entre dos manos,
un pájaro enjaulado entre
esas manos cuando no respondes
en estas cuando no te hablo.

El nuestro es un amor cobarde
que le teme a estar enamorado
tanto como a terminar en un recuerdo
que se desvanece
en las caricias de una extraña
y la boca de un extraño.

El nuestro es un amor desubicado
con sierras, ríos y, en el medio, llanos
y ambos sólo sabemos que uno
de los dos está en el lugar equivocado
pero somos estatuas en nuestras plazas,
ninguno se casa, ni se embarca.


A. O. Vega

(1980-...) n. en San Juan, Argentina. Historiador y periodista de rock.

lunes, 12 de marzo de 2012

Archivo Digital Alfredo Zitarrosa

Aprovechando el 76 aniversario del nacimiento de Alfredo Zitarrosa, la Fundación que lleva su nombre lanza el Proyecto Archivo Digital de Alfredo Zitarrosa, que busca recopilar, conservar, digitalizar y difundir el material disponible sobre el trovador uruguayo… (leer +)

viernes, 9 de marzo de 2012

La enredadera

Juana de Ibarbourou con Federico García Lorca en 1934

Por el molino del huerto
asciende una enredadera.

El esqueleto de hierro
va a tener un chal de seda

ahora verde, azul más tarde
cuando llegue el mes de Enero

y se abran las campanillas
como puñados de cielo.

Alma mía: ¡quién pudiera
Vestirte de enredadera!

Juana de Ibarbourou
Nació en Melo, el 8 de marzo de 1892

jueves, 8 de marzo de 2012

Desde mi libertad

Sentada en el andén

mi cuerpo tiembla y puedo ver

que a lo lejos silba el viejo tren

como sombra del ayer.

No será fácil ser

de nuevo un solo corazón.

Siempre había sido

una mitad sin saber mi identidad.

No llevaré ninguna imagen de aquí

me iré desnuda igual que nací.

Debo empezar a ser yo misma y saber

que soy capaz y que ando por mi piel.

Desde mi libertad

soy fuerte porque soy volcán.

Nunca me enseñaron a volar

pero el vuelo debo alzar.

martes, 6 de marzo de 2012

Si has de amarme...

Si has de amarme que sea solamente
por amor de mi amor. No digas nunca
que es por mi aspecto, mi sonrisa, el modo
de hablar o por un rasgo de carácter

que concuerda contigo o que aquel día
hizo que nos sintiéramos felices...
Porque, amor mío, todas estas cosas
pueden cambiar, y hasta el amor se muere.

No me quieras tampoco por las lágrimas
que compasivo enjugas en mi rostro...
¡Porque puedo olvidarme de llorar

gracias a ti, y así perder tu amor!
Por amor de mi amor quiero que me ames,
para que dure amor eternamente.

Elizabeth Barrett

poeta inglesa, 1806 - 1861

lunes, 5 de marzo de 2012

La tierra natal

No la llevamos en oscuros amuletos,
Ni escribimos arrebatados suspiros sobre ella,
No perturba nuestro amargo sueño,
Ni nos parece el paraíso prometido.
En nuestra alma no la convertimos
En objeto que se compra o se vende.
Por ella, enfermos, indigentes, errantes
Ni siquiera la recordamos.

Sí, para nosotros es tierra en los zapatos.
Sí, para nosotros es piedra entre los dientes.
Y molemos, arrancamos, aplastamos
Esa tierra que con nada se mezcla.
Pero en ella yacemos y somos ella,
Y por eso, dichosos, la llamamos nuestra.


poeta rusa, 1889 - 1966